Literarische Belletristik

Der Roman „Im Dezember der Wind“ hat ein ausnehmend schönes Cover, die zartgrüne Gestaltung des Einbands gefällt mir sehr gut. Ich fand es großartig, dass der sehr poetisch klingende Buchtitel sich tatsächlich auch als Satz in dem sehr umfangreichen Roman findet.

Abgesehen von diesen wenigen Aspekten kann ich leider kaum etwas Positives an Marvel Morenos Text finden. Bereits nach einer Seite war klar: dies wird keine leichte Lektüre; nach weiteren zwanzig Seiten war ich sicher, dass es sich sehr sperrig liest und auch so bliebe und, unglücklicherweise kann ich es nicht anders formulieren, zu Beginn des zweiten Abschnitts wusste ich, dass es quälend werden würde.

Die Gründe hierfür sind leicht zu benennen. Sprachlich wagt sich Moreno an hochkomplexe Schachtelsätze heran, die beständiges mehrfaches Lesen erfordern. Ich habe nichts gegen stilistisch herausfordernde Literatur – im Gegenteil – aber sie muss dann auch eine Berechtigung haben und nicht nur demonstrieren, dass die Autorin Sätze, die halbe Seiten und mehr umfassen, schreiben kann oder noch schlimmer, wie es hier der Fall ist, dazu dienen, die inhaltlich doch sehr dünnen Fäden und erschreckend einfachen Figuren (der „edle Wilde“!) künstlich mit Tiefe aufzuladen. Gerade in der Einfachheit kann ja auch stilistische Eleganz liegen, hier hingegen entsteht er Eindruck, dass die überbordende Sprachschwurbelei den Leser einlullen bzw. zu der Einsicht bringen soll, dass unter all unseren komplizierten Beziehungsgeflechten letztlich alles ganz einfach ist (das wäre ja sogar noch eine hinreichend angemessene Funktion), so wie eben auch in Morenos Roman, dessen Handlung und Thematik sich letztlich auf zwei Wörter reduzieren lässt: Sex und Gewalt.

Unter der Fahne einer recht gewöhnungsbedürftigen Feminismussicht, die nicht ausreichend mit dem lateinamerikanischen Machismo begründet werden kann, befasst sich Moreno mit dem Scheitern des Zusammenlebens von Männern und Frauen, wobei es sich nie um echte Beziehungen handelt, denn Kommunikation oder positive Emotionen (kommen bei den betrachteten Paaren nie vor. Um die Tatsache, dass Männer und Frauen nur auf diesem Planeten sind, um sich getrieben von Hass, Eifersucht, Besitzdenken und Abneigung gegenseitig zu schaden, zu illustrieren und zumindest in ihrem persönlichen Erzähluniversum zu beweisen, bietet Moreno ein ganzes Figurenpanorama auf. Die gesamte Lebens- und Sexualgeschichte des jeweils zentral gesetzten Paare sowie auch die ihrer Eltern und Großeltern wird detailliert und ausführlich geschildert, diese Vorgehensweise findet sich auch bei fast allen Nebenfiguren. Wann hat wer mit wem geschlafen, wer stammt aus welchem Land und ist wie eingewandert, wer ist irgendwann mal vom Pferd gefallen, hat ein Kunstwerk gekauft, ein Haus erbaut, Klavier gespielt – bei aller Liebe: bei der Backstory der xten Figur, die kaum bis keine Relevanz für den weiteren Verlauf der Handlung hat, schalte ich als Leser auf Durchzugsmodus, genau wie bei stilistischen Rokoko-Ranken und wiederholten Ausflügen in sexuelle Vulgarität. Der Overload, dieses zugegebenermaßen sehr üppigen Romans ist so enorm, dass man es irgendwann resigniert seufzend aufgibt, noch nach literarischen Verweisen, Anspielungen, Symbolen oder Metaphern zu forschen.

Für mich leider weder eine Empfehlung noch ein Leseglück, sondern eine Geduldsübung, bei der man die letzte Seite herbeisehnt.

Die 1995 in Paris verstorbene kolumbianische Autorin Marvel Moreno schrieb ihren Roman „Im Dezember der Wind“ bereits 1987. Erst jetzt wurde er von Rike Bolte ins Deutsche übersetzt. Moreno zeichnet darin ein gewalttätiges Sittenporträt der Oberschicht von Barranquilla, in der sie selbst aufgewachsen ist. Sie verließ ihre Heimatstadt, die an der Karibikküste im Norden Kolumbiens liegt, im Jahre 1971 und lebte seitdem in Paris.

„Im Dezember der Wind“ gliedert sich in drei Teile, in denen jeweils eine Freundin der Erzählerin Lina und eine ältere Verwandte Linas mit ihrer „Lebensphilosophie“ im Mittelpunkt des Interesses steht. Eingeleitet werden diese Teile durch Bibelzitate aus dem alten Testament.

Ausgehend von den Hauptprotagonistinnen beleuchtet Moreno aber auch zentrale Ereignisse in den Biographien der jeweiligen Vorfahren, geht auf deren Erziehung und erlittene Traumata ein. Sie zeigt so, wie erlerntes Verhalten, gesellschaftliche Regeln, Denkmuster, aber auch Traumata an die nachfolgenden Generationen weitergegeben werden.

Alle Frauen müssen sich mit gewalttätigen Männern, sexueller Unterdrückung, Demütigungen und der Macht des Patriarchats auseinandersetzen. Dabei kommt Moreno immer wieder zu dem Schluss, dass nur die sexuelle Befreiung der Frau der Schlüssel zu einem selbstbestimmten Leben sein kann.

Morenos Schreibstil zeichnet sich durch lange, verschachtelte, sperrige Satzkonstruktionen aus. Beim Lesen ist äußerste Konzentration erforderlich. Häufig musste ich Sätze mehrmals lesen, um das Erzählte zu begreifen. Das Fehlen von Absätzen erschwert das Leseverständnis zusätzlich.

Die ersten 80 Seiten bin ich Morenos Ausführungen noch fasziniert gefolgt und habe mich gebannt in ihre Welt voller unerhörter Geschichten und Abscheulichkeiten, bizarrer Begebenheiten, zahlreicher Nebengeschichten und Abschweifungen sowie gesellschaftskritischen Einschüben begeben. Mein anfängliches Leseerlebnis bewegte sich zwischen Abscheu, Schrecken und Verwunderung; einige Male musste ich sogar aufgrund des bizarren Humors lachen. Besonders gut haben mir zu Beginn auch die Spitzen gegen die bigotte Sexualmoral der Kirche gefallen, die immer mal wieder in einem Nebensatz eingeflochten werden.

Leider ließ meine anfängliche Faszination bald nach und wurde ersetzt durch eine unerträgliche Langeweile und einem Gefühl der Überforderung angesichts der Fülle an Personal. Ich empfand den Roman schon bald als redundant, die Fixierung auf Sexualität zu einseitig, das Frauen- und Männerbild zu eindimensional, einige Szenen zu schwülstig - ich könnte ewig so weitermachen.

Morenos Schreibstil, der gänzlich ohne Dialoge auskommt, erzeugt eine ungeheure Distanz, die ein Mitfühlen und Erleben selbst in dramatischen Szenen unmöglich macht. Ich sehe, dass Moreno in ihrem Roman auf unterschiedlichen Ebenen mit der dort ansässigen Oberschicht abrechnet. Sicherlich lässt sich ihre Fixierung auf sexuelles Begehren, sexualisierte Gewalt nur vor dem Hintergrund der rigiden Sexualmoral der Kirche und des vorherrschenden Machismo bzw. des Patriarchats im Kolumbien der damaligen Zeit verstehen. Leider hat mich die Autorin aber aufgrund ihres Schreibstils und den zahlreichen Varianten des immer gleichen Themas nicht erreicht.

Trotz der Fülle an Personal und der Verästelungen der erzählten Geschichten, war mir der Roman inhaltlich zu einseitig, zu wiederholend und ich habe keine Möglichkeit gefunden auf einer emotionalen Ebene in diese Welt einzutauchen. Letztendlich blieb für mich das Erzählte daher nur oberflächlich erfahrbar, die Protagonist*innen unnahbar und schablonenhaft. Ich empfehle vor der Lektüre dringend einen Blick in die Leseprobe.

Dora heiratet den Mann, der sie prügelt, der sie während ihrer ganzen Ehe terrorisiert und sie zu einem Schatten werden lässt, der nur noch durch Medikamente existiert. Catalina heiratet den Mann, der sie systematisch niedermacht (S. 191: "Catalina hatte wie er zu denken - oder überhaupt nicht"). Beatriz, durch die Erziehung in einer Klosterschule deformiert, verliert in der Ehe mit dem dominanten Javier jede Lebendigkeit (S. 406: "Um sieben Uhr abends begann sie mit der Einnahme von Beruhigungsmitteln, und Javier fand eine willige Gattin vor.") Die drei Frauen, alle schön und von Haus aus reich, gehören zur Oberschicht der kolumbianischen Küstenstadt Barranquilla, in der ein strenges Kastenwesen einschließlich "Rassen"-Trennung (Stichwort "Gefahr der Mestizisierung") vorherrscht: Die wichtigsten Familien der Gesellschaft leiten ihre Herkunft von den spanischen Eroberern her und achten streng darauf, nur untereinander oder in nicht minder reiche und hochgestellte Familien aus Europa einzuheiraten.

Unsere Autorin Marvel Moreno (geboren 1939) weiß, wovon sie schreibt, denn sie stammt selbst aus einer dieser Aristokratenfamilien Barranquillas. Als Zwanzigjährige wurde sie Karnevalskönigin und eine der wichtigsten jungen Frauen der Gesellschaft. Als sie sich dem intellektuellen Künstlerkreis der Region anschloss, zu dem u.a. auch Gabriel Garcia Marquez gehörte, wurde sie jedoch nicht recht ernst genommen. Erst im Exil in Paris begann sie zu publizieren. "Im Dezember der Wind" erschien 1987. Die Autorin folgt darin einem strengen Aufbau: Jede der drei genannten Frauen wird ausführlich vorgestellt, mit ihr ihre ganze Familie, auch entfernte Verwandte, Freundinnen, Bedienstete; die Erzählung zieht immer weitere Kreise wie ein ins Wasser geworfener Stein. Verbunden sind die drei Lebensgeschichten durch die Freundin und Beobachterin aller drei Frauen, Lina, die ihrerseits - wie sich am Ende herausstellt - aus dem französischen Exil und einer erheblich späteren Zeit heraus erzählt.

Letzteres ist eigentlich schon früh zu ahnen: Die Geschichte der drei Frauen ist krass, gewaltsam, empörend, und sie sind keineswegs Einzelfälle, sondern Bestandteil einer Gesellschaft, die Frauen als Staffage oder bestenfalls als Verhandlungsmasse betrachtet - für die Familie, die Kirche oder die Politik. Es wimmelt nur so von abstoßenden Vorfällen, die Autorin nimmt kein Blatt vor den Mund. Trotzdem liegt über der ganzen Schilderung ein nostalgischer Schleier, der alle Szenen in eine Art Märchenlicht taucht wie eine ferne Erinnerung. Dazu trägt auch die übermäßig artifizielle, gewundene Sprache bei. Verschachtelte Sätze, die sich über eine halbe Seite und mehr erstrecken, sind keine Seltenheit, wobei die Sprache auch nicht fließt, wie wir es von unseren klassischen Autoren gewohnt sind, sondern sich windet und hakelt wie eine Schlingpflanze im Dschungel. Einfach zu lesen ist das Buch nicht, und in unserer Leserunde löste es sowohl wegen des Inhalts als auch wegen des Stils Diskussionen und z.T. herbe Kritik aus.

Die aktuellen Rezensionen versehen den Roman gern mit dem Stempel früher feministischer Literatur, und der zornige Impetus der Autorin ist tatsächlich auf jeder Seite zu merken; vor allem auch gegen die Kirche, die die gesellschaftlichen Strukturen stützt. Letztlich wirken aber alle Personen, Männer wie Frauen, viel zu vernunftlos und von konfusen Leidenschaften getrieben, als dass das Buch im heutigen Sinn feministisch genannt werden könnte - es herrscht fast durchgehend eine "Atmosphäre verschwurbelter Lüsternheit" (S. 326 - die Autorin bewältigt ihren Stoff nicht gerade humorvoll, aber hin und wieder mit Augenzwinkern). Auch die Männer haben nichts gemeinsam mit den Machern der modernen Literatur; handeln keineswegs planvoller und organisierter als ihre Frauen, sondern mindestens genauso irrational und von spontanen Aggressionsschüben dominiert. Das Karibikklischee von augenrollenden, dolchschwingenden Kerlen, die in weißen Anzügen Ströme von Schweiß ausdünsten, wird reichlich bedient. Als europäische Leserin der Gegenwart kann ich nicht beurteilen, wie realistisch dieses Sittenbild ist; vieles klingt übertrieben und theatralisch wie von der Opernbühne.

Am Ende verleugnet Moreno auch nicht die literarische Herkunft aus der Strömung des magischen Realismus. Spätestens mit der Schilderung von Linas weiblich dominierter Familie, in der alle Männer, die "auf die eine oder andere Weise in die Familie kamen", in jungen Jahren sterben (S. 247), dem spiralförmig gebauten Familiensitz, in dem Menschen wie Gegenstände auftauchen und wieder verschwinden, und der Musikerkarriere der geheimnisvollen Tante Irene kommt jene Atmosphäre ins Spiel, die viele lateinamerikanische Autoren berühmt gemacht hat und typischerweise die Grenzen zwischen Realität und Traum verschwimmen lässt. Morenos Roman ist krass, knallig, verträumt und öffnet ein Fenster in eine weit entfernte Welt. Es ist aber zweifellos kein Buch für jeden, und auch kein Buch für jede Stimmung: Man braucht Ruhe und Konzentration beim Lesen und vor allem den guten Willen, sich entführen zu lassen. Und es hilft vielleicht ein wenig, dieses Buch mehr als persönliches Konzentrat der Erinnerung zu lesen denn als feministische Streitschrift. Wenn ich dem Roman (etwas aufgerundete) vier Sterne gebe, dann hauptsächlich wegen dieses dick aufgetragenen Exotismus, der ihn trotz allem für mich zu einer faszinierenden Lektüre gemacht hat. Aber man sollte nichts Falsches erwarten: Die Autorin ist jedenfalls mit Marquez weit enger verwandt als mit den europäischen Feministinnen der Achtziger.

Morenos spät für die deutsche Leserschaft entdeckter und hochgelobter Roman spielt im Kolumbien der 1950er Jahre in der Oberschicht der Küstenstadt Baranquilla, in der auch Gabriel García Márquez gelebt und geschrieben hat. An einer Reihe von Frauenfiguren dekliniert sie die Schrecken des kolumbianischen Patriarchats durch und rechnet mit Machismo und katholischer Bigotterie ab.

Die Struktur des Romans ist durchaus streng: Drei Teile, die jeweils von einem Bibelzitat eingeleitet werden, das das Thema umreißt. Es geht jeweils um eine ältere und eine junge Frau und ihr Erleben, berichtet aus der Sicht einer außenstehenden Erzählerin. Die Stringenz dieses Gerüsts wird jedoch konterkariert durch die Art, wie Moreno es gefüllt hat.

Zum einen war die Sprache für mich eine einzige Qual; hätte ich nicht diese Rezension geschuldet, hätte ich nach spätestens 100 Seiten abgebrochen. Moreno konstruiert endlose Schachtelsätze, an deren Ende man Mühe hat, sich an den Anfang zu erinnern. Ich bin wahrhaftig gewohnt, anspruchsvolle Literatur zu lesen und mag es sogar, wenn lange Sätze über ganze Seiten fließen, wie bei Ransmayr oder Mann. Bei Moreno fließt gar nichts; die Sprache ist hölzern und gestelzt, es gibt viele überflüssige Adjektive und Einschübe – die Unverständlichkeit scheint gewollt zu sein. Manchmal entgleist den Sentenzen unterwegs die Grammatik und die Syntax und man fahndet vergebens nach dem Sinn; der Satz versandet. Ärgerlich ist zudem, dass Morenos Sprache den Anschein erwecken will, besonders genau zu sein, dabei aber immer wieder Irritationen produziert, die das Verständnis noch weiter erschweren.

Zum anderen war da die ausufernde Historie der Figuren, die bis in entfernteste Verwandtschaftszweige verfolgt wird. Moreno führt uns eine lange Reihe exzeptionell schöner, reicher junger Frauen vor, die auf unterschiedliche Weise mit den Repressionen des Patriarchats umgehen. Mal unterwürfig, mal naiv, mal subversiv, dann wieder, indem sie sich die repressiven Regeln so zu eigen machen, dass sie zu Verräterinnen am eigenen Geschlecht werden. In jedem der 3 Teile werden neue Personen mit Umfeld eingeführt; zu Beginn des dritten Teils hatte ich endgültig den Überblick verloren. Trotz dieser Ausführlichkeit mangelt es den Figuren an Tiefe, denn sie sind bloße Ideenträger und erinnern in ihrer schablonenhaften Betonung körperlicher Attribute an Märchenfiguren. Bei allem Drama hat mich ihr Schicksal kaum berührt.

Auch inhaltlich fühlte ich mich sehr herausgefordert. Die detaillierten Beschreibungen der Grausamkeiten gegenüber Frauen, des Sadismus und der Tierhaftigkeit der Männer waren schwer zu ertragen. Bald war ich so weit, dass ich für die Männer dieses Romans nur noch Abscheu und für die Frauen Verachtung empfinden konnte.

Dazu kommen eine Reihe falsch verstandener Konzepte. Zum Beispiel bemüht Moreno zur Erklärung der oft unglaublichen Verhaltensweisen ihrer Figuren den „Instinkt“. Was sie meint, sind schlicht Gene plus Prägung und hat mit Instinkt nichts zu tun. Dass das (kolumbianische) Patriarchat eine kranke Gesellschaft ist, die kranke Menschen hervorbringt und damit eine unendliche Kaskade des Leidens, hat man spätestens am Ende von Teil 1 verstanden. Fatal ist, dass Moreno in ihrer nachvollziehbaren und berechtigten Wut über die Misogynie des kolumbianischen Machismo in genau die Misandrie rutscht, die dem Feminismus schon immer unterstellt worden ist. Für Moreno sind Männer durch die Evolution hervorgebrachte Raubtiere, die man nicht hassen sollte, denn sie können nichts für ihre niedere Natur.

Im Feuilleton wird der Roman als „genuin feministisch“ gerühmt – darüber kann ich nur staunen. Moreno reduziert die Frauen auf ein biologistisches Klischee, denn sie sieht die Macht einer Frau vor allem in ihrer Sexualität und Reproduktionsfähigkeit: „Aus der Natur rührte die Kraft, die menschliche Spezies allem verheerenden Wahnsinn der Männer zum Trotz am Leben zu erhalten.“ Das Glück einer Frau liegt für sie darin, dass ihr "die eigene Versöhnung mit der Liebe und der Sinnlichkeit gelang, die die so weise Natur der Frau geschenkt hatte.“

Ihre Verherrlichung der weiblichen Sexualität gipfelt in der Behauptung, dass „…kein Mann auf der Welt eine Frau befriedigen konnte, die sich mit ihrer eigenen Sexualität bis in den letzten Winkel auskannte und sie voll und ganz annahm“. Die unersättliche Männerfresserin ein Ideal?! OMG. Das prototypische Angstbild aller Maskulisten.

Die Vielzahl schwüler und kitschiger Sexszenen haben mir den Lesespaß zusätzlich verdorben. Die Worte „sinnlich“ und „aufreizend“ werden inflationär verwendet. Allzu oft gleitet der Text auf das Niveau von Heftromanen ab, Abteilung „Adult Romance“, wenn etwa eine sich aus schierer überbordender Sexualität prostituierende Frau nach kurzer Dusche zu ihrem Liebhaber ins Bett steigt und „…wieder die liebestolle Beute Changós werden konnte, dieses Gottes, dessen heiligen Schrei nur Lorenzo verstand.“ Dann ist da noch der indigene Eros „mit den goldenen Augen“: "Er wartete auf sie in der in der riesigen Savanne, in der ihre Pferde frei herumgaloppierten, ohne auf irgendein Hindernis am Horizont zu stoßen, unter dieser unbarmherzigen Sonne, der sie beide entsprungen zu sein schienen, unbändig und wild in ihrem Willen, das Leben in vollen Zügen einzusaugen." - Noch Fragen?

Dass eine erfüllte Sexualität nur in einer Beziehung auf Augenhöhe möglich ist, dass es geistige Gemeinsamkeiten, Nähe, Intimität geben muss: Das alles ist kein Thema in Morenos Roman. Die begehrten Sexualheroen Morenos müssen nicht mal reden, um die Frauen für sich zu gewinnen.

Moreno packt darüber hinaus in den Roman eine Unzahl weiterer Themen, Bezüge, Symbole und Anspielungen – vielleicht ja durchaus Schätze, die zu heben wären, wenn es einem denn gelänge, den Dschungel der Schachtelsätze zu durchdringen. Hin und wieder gibt es in all dem Schwurbel einen Satz wie ein Schlag mit dem Baseballschläger, was mich dann wieder etwas mit dem Buch versöhnt hat. Mir gefiel auch der schräg-sarkastische Humor der Autorin, mit dem ich sicher noch mehr hätte anfangen können, hätte sie sich zum Schreiben von Dialogen durchgerungen.

Im letzten Drittel des Romans gerät die Symbolik außer Rand und Band und es wird magisch. Kapitellang werden ein mystisches Gebäude, seine Innenausstattung und ätherischen Bewohner geschildert; es werden obskure Bezüge angedeutet, die zu entschlüsseln mir endgültig der Nerv fehlte. Auch das nostalgisch-nachdenkliche letzte Kapitel hat es für mich nicht mehr rausgerissen.

Mein Fazit: Totale Überfrachtung. Zuviel Symbolik, zu viel Personal, zu viel Sex, zu viel Bildung beweisen wollen. Aber auch zu wenig: Kein soziales Bewusstsein in der Welt der reichen Mädchen. Zu wenig Subtilität, zu wenig Dialoge, zu wenig Absätze – die Seiten sind eine einförmige Buchstabenwüste, in der das Auge den Halt verliert. Zu wenig Inhalt, denn, sorry, Sex ist nicht die Lösung für alles, schon gar nicht für die Gleichstellung der Frau in der Welt. Soll die sprachliche Komplexität die inhaltliche Unterkomplexität verbergen?

Ich habe den Roman als extrem prätentiös empfunden. So sehr ich den verlegerischen Mut von Wagenbach bewundere - seine Wiederentdeckung ist aus meiner Sicht kein Gewinn für die Literaturlandschaft.

Was mir bei dieser Neuentdeckung, bzw. Erstveröffentlichung direkt ins Auge gesprungen ist, dass es zwar viele bekannte, männliche Autoren aus dem Lateinamerikanischen Raum gibt, die Frauen hingegen rar sind. Nach dem ich das nun veröffentlichte Werk von Marvel Moreno " Im Dezember der Wind" aus dem Wagenbach Verlag, den ich übrigens sehr schätze, gelesen habe, denke ich, dass dies der Autorin ebenfalls bewusst war, als sie ihren Roman schrieb. Vielleicht erklärt dies auch ein wenig ihre Ansichten bezüglich der Männer. Hinzu kommt, dass sie ihre Handlung in einer Zeit angesiedelt die einige Jahre zurück liegt, und in Kolumbien spielte, ein Land wo die Stellung der Frau doch eine andere war als hier in Deutschland.

Im Kern geht es um die jungen Frauen, später dann um die erwachsenen Frauen, Dora, Catalina, Beatriz und Lina, die in Barranquillas leben. Lina führt durch die Geschichte und erzählt, was sie und ihre Freundinnen erlebt haben. Sie kommen allesamt aus eher reichen Häusern, doch Probleme gibt es in allen. Vor allem Dora, Catalina und Beatriz sind gebeutelt, psychische Probleme und Gewalt und Verachtung seitens der Ehemänner stehen an der Tagesordnung. Die Männer selbst, haben oft ein schwieriges Verhältnis zur Mutter oder dem Vater gehabt, wurden entweder verwöhnt, in übermäßigen Ausmaßen oder wurden zu echten Kerlen erzogen, die sich an Gewalt nicht stören, im Gegenteil. Die Frauen bekommen zusätzlich noch den Druck seitens der Familien zu spüren, da eine Heirat in den reichen Kreisen nach bestimmten Prinzipien arrangiert werden musste. Die Frauen hatten sich nach außen zu fügen, das Ansehen aller zu wahren. Bei den Männer wurde eine Menge toleriert, Bordellbesuche waren an der Tagesordnung.

Verwirrend machte das Ganze, weil von jeder dieser Frauen die gesamte Lebensgeschichte und auch die deren Verwandten mit einbezogen wurde. Es wurde eine enorme Anzahl an Personen aufgefahren, und ich verlor mich mehr als einmal in der gesamten Fülle.
Man merkt schnell, dass das Verhalten der Männer hier angeprangert wird, natürlich nachvollziehbar, wenn man liest was diesen Frauen geschah, doch die vehemente Art und das immer gleiche Schema ermüden, fast ebenso wie die außerordentlich langen Sätze.

Dennoch muss man wohl anerkennen, dass Moreno gute Gründe diesen Roman zu schreiben, und sich stellvertretend für alle Frauen aus dem lateinamerikanischen Raum auch mal über die Männer zu erheben.