Kochen für die Familie

„Simón“ und ich – wir sind kein gutes Team, obwohl wir sehr viel Zeit miteinander verbracht haben. Ich hätte diesen Roman mit seinen herrlichen Bezügen zur Mantel-und-Degen-Literatur und zur Welt der Bücher insgesamt wirklich sehr gerne mögen wollen, aber es war mir nicht vergönnt. Grundsätzlich beäuge ich Romane, die Bücherliebe zelebrieren, jedoch immer mit einem misstrauischen Auge – die Ausformulierung eines solchen Aspekts als tragendem Handlungsteil erscheint mir einerseits zu simpel gewählt, andererseits zu kalkuliert auf kommerziellen Erfolg fokussiert, denn natürlich richten sich Romane an Leser und die werden Bücher über Bücher auf jeden Fall mögen, nicht wahr?

Auch in „Simón“ wird die Bibliophilie umfassend in der in Einzelepisoden über Jahre angesiedelten Handlung erschöpfend gewürdigt, sei es durch zahlreiche Bonmots, sei es durch denkwürdige und verschwurbelte Äußerungen, die mal besser mal schlechter gelungen sind, alle aber offensichtlich mit dem Ziel der Zitatreife formuliert. Darüber hinaus spielen besonders anfänglich Bücher, besonders die mit galanten Herren und anbetungswürdigen Damen, eine wesentliche Rolle in der Figurenentwicklung des Helden Simón, der vom Erzähler mit schon fast nervtötender Konsequenz auch als solcher angesprochen wird (das zweite Lieblingswort ist „Cousin-Brüder“, da Simón und sein Cousin Rico einander so verbunden sind wie Brüder).

Überhaupt der Erzähler…in der Rückschau stelle ich fest, dass der Roman mich nicht nur wegen seiner Handlungsarmut, seiner Langatmigkeit und seiner Ziellosigkeit weder mitreißen noch begeistern konnte, sondern dass es hauptsächlich die Erzählinstanz selbst war, die mein Lesevergnügen maßgeblich negativ beeinträchtigt hat – wäre diese weniger selbstverliebt, selbstherrlich, gewollt geistreich und sich selbst als scharfsinnig und witzig wahrnehmend dahergekommen, hätte ich möglicherweise noch über die unermessliche Weitschweifigkeit und das gemächliche Dahinplätschern des Erzählfusses durch Barcelona (tatsächlich fast ohne Höhen und Tiefen – die interessanten Momente muss man schon mit sehr viel Aufmerksamkeit suchen) gut hinweglesen können. Die Erzählinstanz machte aber –bei aller möglicherweise versuchten ironischen Distanz – ein solches Unterfangen für mich unmöglich.

So stelle ich für mich abschließend fest, dass „Simón“ bestimmt einen sehr umfangreichen Abriss über wesentliche Ereignisse in Barcelonas jüngerer Geschichte liefert, die Atmosphäre der Stadt sehr stimmungsvoll einfängt und eventuell mit einem anderen Erzähler und maximal der Hälfte der Seitenzahl vielleicht auch ein Buch für mich hätte werden können. Denn die Figuren hatten in ihrer Skurrilität und in dem gegebenen Kontext durchaus einiges an Potenzial. Die Redundanz, der Hang zur Weitschweifigkeit, die häufige Irrelevanz der Ausführungen und die wenig mitreißende Story konnten mich jedoch nicht begeistern. Für mich bleibt so leider der Eindruck eines Romans zurück, der am ehesten mit einem Menschen zu vergleichen ist, der sich selbst gerne reden hört ohne allzu viel zu sagen zu haben.

Die Kneipe ‚Baraja‘ in Barcelona wird von den Brüder Rico, die mit den Merlín-Schwestern verheiratet sind, geführt. Die Söhne der beiden Familien sind Rico, der 10 Jahre ältere, und Simón. Beide verbindet die Liebe zu Büchern und ein herzliches Verhältnis.

Wir begleiten sie ab dem Sommer 1992, als Simón gerade mal 8 Jahre alt ist und lesen von ihren Startbedingungen in der Kneipe (samt Hausaufgaben mit ‚Hilfe‘ der Stammgäste), ihren beruflichen und sonstigen Stationen + ihren unterschiedlichen Entwicklungen. Auch ihre Freunde kommen nicht zu kurz: angefangen bei Estela, ‚dem Mädchen mit grünen Haaren‘, die zu jenen Menschen gehört, die sich in den Problemen anderer wälzen, um sich nicht mit den eigenen befassen zu müssen‘ (S. 399). Oder Betty / Beth, die Immobilienmaklerin, die öfters ‚viel redet, ohne etwas zu sagen‘ und viele mehr, die ihren Weg kreuzen.

Wir wandern durch Barcelona auf den Pflastern mit den typischen Blumenmustern, fahren mit dem Fahrstuhl in einer ehemaligen Stierkampfarena hoch, die zu einem Einkaufszentrum umgebaut wurde, kochen in einem Nobel-Restaurant, auch auf einem Schiff und, und, und. Auch die Liebe zu Büchern ist immer wieder ein Thema. Und wir werden mit politischen und gesellschaftlichen Ereignissen konfrontiert!

Mich, als Familienmensch, berührten wunderschöne Sätze, voller Lebensweisheiten, wie z.B. "Kinder sind dazu da, dass man für sie sorgt, aber auch, dass man fürsorglich wird. Es geht nicht nur um das, was du ihm beibringst, sondern auch um das, was das Kind dir beibringt" oder "Eltern sind wie Fußballspieler. Sie kommen uns älter vor, selbst wenn wir sie an Jahren längst übertreffen“ und die diversen Familienszenen.

Das Buch überzeugte mich mit seiner Vielfalt, der Erzählkunst des Autors und der Sprache. Wenn es an manchen Stellen etwas gestraffter gewesen wäre, hätte es sogar die volle Sternenzahl bei mir erreicht, so gebe ich überzeugte vier! Ich empfehle es allen, die Freude an opulenten Geschichten und Beschreibungen haben!

Simóns Heimat ist eine Kneipe in Barcelona, von Simóns Vater und dessen Bruder betrieben. Da beide Familien direkt über der Kneipe beieinander wohnen, wächst der Kleine praktisch in dem Lokal auf, umgeben von den einfachen Arbeitern in einer Großstadt der Neunzigerjahre und einer ständig präsenten Gruppe mehr oder weniger skurriler Loser. Die wichtigste Person ist Simóns Kinderzeit ist jedoch sein Cousin, der zehn Jahre ältere Rico, der ihn wie ein großer Bruder auf seinen Streifzügen durch die Stadt mitnimmt und mit ihm spielt. Jeden Sonntag bringt Rico dem Kleinen vom Bücherflohmarkt einen alten Abenteuerroman mit, den Simón mit Begeisterung liest - besonders die Stellen, die Rico für ihn angestrichen hat. Mit acht Jahren hält er das ganze Leben für ein abenteuerliches Ritterstück, und Rico ist der Mittelpunkt. Doch 1992 verschwindet Rico von einem Tag auf den anderen, und fortan muss Simón sich allein behaupten - mit der Einstellung eines Menschen, der "mit erhobener Gabel durch eine Welt geht, in der nur Suppe serviert wird" (S. 49).

Das Leben ist kein Roman. Die Literatur ordnet das Leben, der Zufall bringt es durcheinander. Solche kleine Weisheiten muss Simón lernen, während er der Kindheit entwächst und seinen Weg sucht. Er entdeckt das Kochen für sich uns erweist sich als begabt und kreativ. Er besucht eine renommierte Kochschule an der baskischen Küste, durchleidet die Schleifermethoden des Ausbilders, begegnet ernsthaften jungen Frauen, findet Eingang in die Schickimicki-Gesellschaft und verspielt seine Chancen. "Unser Held" nennt ihn der Autor, in kursiven Buchstaben. Simón durchlebt einige klassische Konflikte der Abenteuerliteratur, besonders im Zusammenhang mit Freundinnen. Zugleich erleben wir durch seine Augen die Entwicklung der Stadt Barcelona von den Olympischen Spielen bis 2018, den wirtschaftlichen Aufstieg, das Platzen der Blase, die Globalisierung, Gentrifizierung, den Touristenansturm und die Verarmung. Simóns Barcelona ist weder romantisch noch eine "Kunststadt", sondern ein Pflaster der erfolglosen Versuche und wiederholten Scheiterns, begleitet von dem Grundrauschen der immer gleichen Kneipenbesucher und dem Geräusch der Rollenkoffer.

Der Stil dieses facettenreichen, gleichsam sprudelnd erzählten Romans ist auf erstaunliche Weise der Entwicklung des Helden angepasst. Die ersten Kapitel zeigen eine kindliche Perspektive, die zwar mit großer Neugierde in die Welt schaut, aber die wichtigsten Zusammenhänge nicht versteht. Das unverbunden erscheinende Nebeneinander der Episoden hat seine Längen; vieles ist witzig und originell erzählt, aber ein roter Faden will sich nicht recht einstellen. Als Simón "mit erhobener Gabel" in die Welt hinauszieht, wird es spannender. Die Konstanten in seinem Leben sind seine Jugendfreundinnen, die ernsthafte Estela und die "Oberschichttussi" Beth. Vor allem aber ist es das ungeklärte Schicksal seines Cousin-Bruders, das ihn beschäftigt. Warum ist Rico verschwunden? Immer wieder scheinen klare Momente auf; Erinnerungen, die plötzlich in anderem Licht erscheinen: Rico war Dealer, ein Kleingangster und keineswegs ein strahlender Held. Mit der Entzauberung Barcelonas wird auch Simóns Held entzaubert. Und als er plötzlich wieder auf der Bildfläche erscheint, stellt sich alles noch einmal ganz anders dar als gedacht.

"Simón" ist ein vielschichtiges und wendungsreiches Buch, das man als Coming of Age-Roman, als Milieu- und Familienroman oder auch, wenn man möchte, als Abenteuergeschichte lesen kann: Ein anonymer allwissender Erzähler wendet sich immer wieder direkt an den Leser, wie in einem der historischen Romane, die Simón so liebt. Dieser Erzähler könnte aber genauso gut ein abgeklärter Simón sein, der von sich selbst in der dritten Person spricht. Dass dieser Erzähler hin und wieder sprudelt und schwurbelt, dass vieles auch kürzer und straffer erzählt werden könnte, kann man der Verwandtschaft mit den Flohmarktbüchern des Helden zuschreiben. Zwischendurch finden sich aber auch immer wieder treffende, poetische Bilder und kleine Lebensweisheiten: "Nach einem Schicksalsschlag machen manche Menschen reinen Tisch. (...) Sie wollen ihre Sünden beichten, damit sie nicht mehr zählen oder damit ihnen kein anderer zuvorkommt" (S. 352) oder (mein Lieblingssatz!): "Dinge renken sich nicht ein, indem man ein ernsthaftes Gespräch führt, sondern indem man mit jemandem wieder richtig lachen kann" (S. 315). Ein warmherziges, abenteuerliches, vielschichtiges und empfehlenswertes Buch!

Spanien war dieses Jahr Gastland der Frankfurter Buchmesse und deshalb habe ich verstärktes Interesse an spanischer Literatur.
Mit „ Simon“ hat Miqui Otero, 1980 in Barcelona geboren, Journalist und Schriftsteller seinen zweiten Roman vorgelegt. Er spielt vorrangig in der Heimatstadt des Autors und Barcelona spielt auch eine wesentliche Rolle .
Die Geschichte beginnt 1992, in dem Jahr, als die Olympischen Sommerspiele stattfinden. Simon ist zu diesem Zeitpunkt acht Jahre alt. Er wächst im Grunde in der kleinen Kneipe auf, die seine Eltern gemeinsam mit Onkel und Tante betreiben. Kein idealer Ort für einen Jungen, obwohl er sich mit den z.T. skurrilen Gästen gut versteht. Zum Glück kümmert sich sein 10 Jahre älterer Cousin Rico um ihn. Er singt und spielt mit ihm und bringt jedes Wochenende historische Romane wie z.B.„ Die drei Musketiere“ vom Flohmarkt mit. Das Besondere daran sind für Rico aber weniger die Abenteuer der literarischen Helden, sondern die von Rico markierten Textstellen, Botschaften des Älteren an ihn. Simon genießt auch die gemeinsamen Spritztouren mit Ricos Vespa durch die Straßen der Stadt. Doch nach einer Tour in der Johannisnacht verschwindet Rico spurlos und die Suche nach ihm bleibt ohne Erfolg. Nun muss Simon ohne sein großes Vorbild klarkommen. Dabei hilft ihm Estela, das Mädchen mit den grünen Haaren, Außenseiterin wie er.
Später entdeckt Simon sein Talent fürs Kochen, macht eine Ausbildung in einem Sterne- Restaurant im Baskenland. Dabei kommt er in Kontakt mit sogenannten besseren Kreisen. Aber zurück in Barcelona bleibt ihm der berufliche Aufstieg verwehrt.
Der Leser begleitet den „ Helden“, wie Simon immer wieder scherzhaft oder liebevoll von seinem Autoren genannt wird, über viele Jahre hinweg.

Das hätte ein unterhaltsamer und spannender Entwicklungsroman werden können. Leider fand ich keinen richtigen Zugang zum Buch, fand vieles zu geschwätzig und zu verschwurbelt und habe den roten Faden vermisst. Der Autor erzählt in einer z.T. wirren und ausufernden Sprache, Wichtiges und Banales werden gleich lang ausgebreitet. Wenigen guten Passagen, die es unzweifelhaft gibt, stehen unendlich viele belanglose gegenüber.
Auch an den Figuren verlor ich im Verlaufe der Lektüre jegliches Interesse. Dabei breitet Miqui Otero ein reiches Personal vor uns aus, einige davon wirken freilich mehr wie Karrikaturen. Die Frauen im Roman sind stärkere Charaktere; sie wissen, was sie wollen und sind meist in einer Mission unterwegs. Allerdings werden deren Botschaften, wie Umweltschutz und Kapitalismuskritik, oberlehrerhaft vorgetragen.
Der Autor packt in seinem Roman auch historische Geschehnisse ein, wie z.B. die Immobilienkrise in Spanien oder den Terroranschlag vom 17. August 2017. Doch ein lebendiges Bild der Zeit und der Stadt entstand dadurch für mich nicht.
Trotzdem gebe ich dem Buch noch drei ( schwache )Sterne, weil es trotz all meiner Einwände auch gelungene Passagen hat. Möglicherweise war ich hier ein zu ungeduldiger Leser, der die zahlreichen erzählerischen Umwege nicht schätzen konnte.
Auf dem Umschlag wird die spanische Tageszeitung „ABC Cultural“ zitiert: „ Sich nicht in den Helden dieser Geschichte zu verlieben, ist unmöglich.“ Ich habe es geschafft.

Der achtjährige Simón und sein zehn Jahre älterer Cousin Rico sind wie Brüder. Rico ist ein Held, ein Idol für den kleinen Jungen, und so ist es nicht verwunderlich, dass auch Simón sich bald für die großen Abenteuerromane des 19. Jahrhunderts zu begeistern beginnt, die Rico so liebt. Doch nach dem mittsommerlichen Sant Joan-Fest des Jahres 1992 verschwindet der Größere plötzlich spurlos. Fortan muss sich Simón auf den Straßen Barcelonas selbst behaupten. Wie entwickelt sich ein kleiner Büchernarr, wenn ihm das Vorbild von einem auf den anderen Tag abhandenkommt? Und was macht es aus einer Familie, wenn eines der Mitglieder plötzlich fehlt? Nicht nur darüber schreibt Miqui Otero in seinem neuen Roman "Simón", der kürzlich bei Klett-Cotta in der deutschen Übersetzung aus dem Spanischen von Matthias Strobel erschienen ist.

Otero gilt in seiner katalanischen Heimat als eine "Schlüsselfigur in der Kulturszene" und seit seinem Debütroman "Rayos" von 2012 , der noch nicht auf Deutsch erschienen ist, als "Chronist Barcelonas". "Rayos" handelte von einem Galicier, der nach Barcelona emigriert und deckte die Jahre mit Beginn der dortigen Weltausstellung von 1929 bis zu den Olympischen Spielen von 1992 ab. So scheint es nur konsequent, dass der Chronist Otero die Handlung bei "Simón" ganz kurz vor dieser Olympiade einsetzen lässt und seinen Protagonisten erneut über einen recht stattlichen Zeitrahmen bis ins Frühjahr 2018 begleitet.

Wer nun wegen der drei großen Bs - Buben, Bücher, Barcelona - an Ähnlichkeiten mit Carlos Ruiz Zafóns "Der Schatten des Windes" denken mag, liegt nur auf den ersten Blick richtig. Denn neben diesen drei Bs gibt es nur noch eine weitere Gemeinsamkeit: Sowohl Zafón, als auch Otero schreiben ihre Romane auf Spanisch und nicht auf Katalanisch. Otero laut einem eigenen Twitter-Beitrag übrigens, weil er sich in dieser Sprache besser ausdrücken könne als auf Katalanisch, womit er das Problem der Minderheitensprache gleich deutlich macht. Ob er dem Katalanischen mit seiner Entscheidung jedoch einen Gefallen tut, steht auf einem ganz anderen Blatt und soll uns hier nicht weiter beschäftigen. "Simón" ist in seinem Mut zur Hässlichkeit, in seiner Gesellschaftskritik und seinem - auf die Stadt bezogenen - Realismus vielmehr eine Art Anti-Zafón. Das Dunkelromantische und Mystische, das bei Zafón immer mitschwingt, sucht man auf den fast 450 Seiten von "Simón" vergeblich.

Stärker erinnert "Simón" beispielsweise an "Tender Bar" von J. R. Moehringer, denn genau wie der kleine J.R. verbringt Simón einen Großteil seiner Kindheit in einer Kneipe. Und genau wie J.R. nimmt er sich ein zweifelhaftes Vorbild. Denn dieser Rico - so erfahren wir es recht früh - ist alles andere als ein Kind von Traurigkeit. Er handelt auf den Straßen Barcelonas mit in Filmdöschen versteckten Drogen und bekommt sein Leben nicht auf die Reihe. Sicherlich darf auch "Don Quixote" bei möglichen Parallelen nicht fehlen. Denn Miqui Otero erzählt episodenhaft und von einzelnen Abenteuern seines in jeder Szene präsenten Titelhelden. Wobei er den "Helden" stets kursiv druckt und damit wohl seine Ironie ausdrückt. Auch Simón kann nicht mehr zwischen der Realität und den Romanen unterscheiden. Schon als Kind spricht er zumindest in seinem Kopf wie seine Lieblingsfiguren aus der Literatur des 19. Jahrhunderts. Doch anders als Don Quixote kämpft Simón nicht gegen Windmühlen, sondern eher gegen seine Vergangenheit und gegen den Schmerz über den Verlust seines Cousin-Bruders.

"Simón" ist ein äußerst ambitionierter Roman. Miqui Otero versucht in ihm, für die Stadt Barcelona so prägende Ereignisse wie den Terroranschlag im August 2017 oder das Referendum über die katalanische Unabhängigkeit vom 1. Oktober desselben Jahres unterzubringen. Jenen "Bloody Sunday", als die spanische Polizei auch mit Gewalt versuchte, diese Abstimmungen zu verhindern. Dies gelingt ihm jedoch leidlich. Denn auch hier übertrumpft Simón als Figur die Hintergründe. Einmal gibt es einen eher albernen Moped-Unfall zu bestaunen, beim anderen Mal schwafelt Simón irgendetwas vom Glauben und bleibt dabei seltsam schwammig.

Ohnehin wagt Otero einen riskanten Spagat zwischen Humor und ernster Melancholie, zwischen Fäkalsprache und Poesie. Ganz ohne Zweifel sind die Stärken des Romans die ernsten Stellen - und die Figuren. Die Charaktere sind vielschichtig und ambivalent. Keinem aus dem bunt schillerndem Cast gelingt es, nicht an mindestens einer Stelle im Roman zu nerven. Doch andererseits schafft es auch jede Figur, die Leserschaft zeitweise tief zu berühren. Erstaunlicherweise gilt das Gleiche für den gesamten Roman, der eine ähnliche Entwicklung wie sein Protagonist durchzumachen scheint. Das kindlich-warmherzige Verhältnis zwischen Simón und Rico - sicherlich einer der Höhepunkte des Romans - wird von einer albern-pubertären Episode des heranwachsenden Jungen abgelöst, ehe sich Buch und Held langsam aber sicher emanzipieren, um in ihrer Reife gelegentlich zu langweilen.

Die Szenen zwischen den Cousin-Brüdern bleiben lange in Erinnerung. In jedem Alter. Das Verhältnis ist von tiefer Liebe durchdrungen, von Wärme und Freundschaft, aber auch von Verrat und Ängsten. In diesen Momenten strahlt "Simón". Auch die Frauenfiguren bleiben im Gedächtnis. Ob Kindheitsfreundin Estela, eine grünhaarige Unabhängigkeitsbefürworterin, die leicht schizophrene Immobilienmaklerin und Drogenabhängige Beth oder Candela, die wohl erste große Liebe Simóns aus der Dominikanischen Republik - sie alle verkörpern das, was den Männern manchmal fehlt: Haltung und Charakter. Rico ist ein ewiges Kind, ein in Selbstmitleid getränkter Verlierer. Doch auch er ist in seiner Verlorenheit und in seiner Tragik ein Highlight und erinnert ein wenig an Anton aus Damon Galguts "Das Versprechen", was Qualitätsmerkmal genug sein sollte. Und Simón selbst? Er ist vielleicht die Mischung aus allem, aus Verrücktheit und Vernunft. Ein Junge und später Mann, der zahlreiche Fehler begeht, und sich doch in die Herzen der Leser:innen drängt.

Auch formal weiß "Simón" zu überzeugen. Die bisweilen großen Zeitsprünge zwischen den Kapiteln werden elegant durch gewisse Rückblicke überbrückt, die aber so wenig Raum einnehmen, dass sie nicht einmal im Ansatz langweilen. Jedem Kapitel wird ein Zitat vorangestellt, das eine liebevolle Hommage an die Literatur ist, welche sich zudem durch das ständige Auftauchen des Barceloneser Bücherflohmarkts von Sant Antoni ausdrückt. Häufig lesen wir auch E-Mails an Simón, die zwar unbeantwortet bleiben, aber sich nahtlos in die Handlung einfügen. Hier stört in einigen Details nur die etwas merkwürdige deutsche Übersetzung.

Ganz hervorragend gelingen Miqui Otero Ein- und Ausstieg der jeweiligen Kapitel. In diesen Momenten hat das Buch seine vielleicht emotionalsten und spannendsten Stellen. Ein durchdringend klingelndes Telefon in der Kneipe von Simóns Eltern, während sich die gesamte Belegschaft um einen Schwerverletzten kümmern muss. Ein Erzähler, der auch schon mal Simón direkt anspricht und damit für Gänsehaut sorgt. Wirklich besonders und kreativ.

Insgesamt war "Simón" für mich ein Wechselbad der Gefühle. Ein Roman, der mich streckenweise stark berührt hat, mich an anderen, redundanten oder zu langen Stellen aber regelrecht geärgert hat. Dass das Buch aber eigentlich ständig irgendeine positive oder negative Reaktion bei mir auslöste, rechne ich ihm als Pluspunkt an. Denn ob nun Simón, Daniel Sempere im "Schatten des Windes" oder zuletzt Benny Oh in Ruth Ozekis "Die leise Last der Dinge": Bücher, die langweilen, haben alle drei Jungen bestimmt längst vergessen. Doch diejenigen, die berühren oder ärgern, die bleiben noch lange im Gedächtnis. Wie "Simón" von Miqui Otero.