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Annabelle (Annie) wird von ihrer wohlhabenden Tante Frances ins Herrenhaus vom kleinen Städtchen Castle Knoll eingeladen, doch bevor sie sie kennenlernen kann, wird sie tot in ihrer Villa gefunden. Vor 65 Jahren wurde Frances auf einem Jahrmarkt prophezeit, dass jemand sie ermorden würde, deshalb hat sie in ihrem Testament verfügt, wer den Mordfall löst, erbt alles. Die Jagd auf den Mörder beginnt...
Die Story wird aus Sicht von Annie in der Ich-Perspektive in einem teilweise humorvollen und fesselnden Schreibstil erzählt. Dank Frances Tagebuch, welches Annie glücklicherweise in dem Herrenhaus gefunden hat, hat sie bei der Mörderjagd einen Vorteil und der Leser erfährt die durch die Ausschnitte was seit der Weissagung passiert ist.
Von der Autorin wurden interessante Charaktere geschaffen, wie z.B. der schrullige Stiefneffe, der ständig an unmöglichen Orten plötzlich auftaucht. Nicht nur Frances mittlerweile gealterten Freunde aus der damaligen Clique, sondern auch einige Dorfbewohner scheinen irgendwie verdächtig zu sein. Ein herrlicher Whodonit, der zum Miträtseln einlädt.
Manchmal waren Handlungsstränge nicht richtig auserzählt, dadurch empfand ich manche Szenen etwas verworren, trotzdem hat mir dieser wunderbare Cozy-Crime in schöner englischer Dorf-Idylle sehr gut gefallen.

Was versteckt sich hinter dem Schal? Und was hinter den Flügeln der Eule? Und wer hinter dem Handtuch?

„Guck mal! Erste Sachen“ ist ein Bilderbuch für den Buggy aus der Ministeps-Reihe von Ravensburger, vorgesehen für Babys ab sechs Monaten.

Meine Meinung:
Das kleine, handliche Büchlein besteht aus vier Doppelseiten. Auf beiden Seiten sind verschiedene Alltagsgegenstände abgebildet sowie kurze Texte.

Die Illustrationen von Monika Neubacher-Fesser wirken etwas altbacken und unspektakulär. Sie sind in ihrer Einfachheit für das Alter der Zielgruppe aber passend gestaltet.

Die Texte von Ava-Barb Yaga mit ihrer leicht verständlichen Sprache sind altersgerecht formuliert, aber etwas redundant. Die Wortwahl ist angemessen.

Die Gegenstände sind leider wenig variationsreich. Dreimal werden Kuscheltiere gezeigt, mehrfach tauchen Enten auf. Bei der thematischen Umsetzung wäre also etwas mehr Kreativität möglich gewesen.

Ein Pluspunkt sind für mich hingegen die bunten Filzklappen: Sie bieten sich nicht nur als Elemente zum Tasten an, sondern verbergen auch Details, die sich beim Aufklappen offenbaren. Auch das Cover mit der süßen Eule, das mir gut gefällt, beinhaltet ein solches Element.

Die textile Aufhängung ist geeignet für die Waschmaschine. Die stabilen Pappseiten sind so beschichtet, dass sie sich gut abwaschen lassen. Damit ist das Bilderbuch absolut tauglich für den Alltag mit Baby und Kleinkind.

Mein Fazit:
Obwohl das kleine Buggy-Buch nicht sein komplettes Potenzial ausschöpft, ist „Guck mal! Erste Sachen“ ein solides Bilderbuch fürs Babyalter.

Tony durchschaut das Gesetz der Straße, hier im Gerichtssaal jedoch, erkennt er keinerlei Zeichen. Er hat Angst. Seine Furcht lässt diesen großen, gewalttätigen Jungen zu ihr aufschauen, seine Sinne sind geschärft. Seine Tatoos hat er, wie empfohlen unter einer Schicht Polyester von Primark verborgen. Er ist gerade fünfundzwanzig Jahre geworden.

Tess steht da, Rücken gerade, guter Stand, kalkuliert und berechnend. Der Richter beobachtet wie sie heranpirscht. Mögen die Spiele beginnen. Tess wiegt den einzigen Zeugen, der glaubt gesehen zu haben, dass Tony zuerst zugeschlagen hat, in Sicherheit, wickelt ihn ein, stellt sich ein wenig ungeschickt an. Er fühlt sich überlegen, wird Wachs in ihren Händen, formbar, unvorsichtig. Und schon verwickelt er sich in Widersprüche.

Tess ist Anwältin, hat sich auf Strafrecht spezialisiert. Sie ist zugleich gefürchtet und geachtet, erlaubt sich einfach keine Fehler. Der Weg hierher war hart. Mit einem Stipendium ehrte man ihre vorherigen Leistungen. Die meisten hielten das für Glück. Sie lässt sich ihre Herkunft nicht anmerken. Den prügelnden Vater, der verschwand, bevor Tess alt genug war, um die Hand auch gegen sie zu erheben. Ihr Bruder Johnny wurde mit siebzehn verurteilt, hatte nicht das Glück, würdig vertreten zu werden. Ihre Ma putzt seit Tess denken kann. Sie hat sie selten ohne Uniform und Namensschild gesehen. Johnny und Ma haben sie nach Cambridge gebracht, damit sie sich einrichten konnte. Da saßen sie zu dritt auf ihrem Bett und schauten zu Boden. Es war eine tiefe Liebe zwischen ihnen, das konnte Tess spüren, nur zeigen konnte sie keiner.

Wärend der ersten Vorlesung sitzt sie zwischen Mia und einem verwegen gutaussehenden Typen. Die Professorin erklärt ihnen, dass jede*r dritte im Saal, das Jurastudium vorzeitig abbrechen wird, jede*r dritte. Das wird nicht Tess sein, nicht in dieser Sache, aber in einer anderen. Tess wird die eine von jeder dritten sein.

Fazit: Was für ein Debüt. Suzie Miller entführt mich in die Welt der augenscheinlichen Gerechtigkeit. Die Protagonistin ihrer Ich-Erzählung, ist so brilliant, wie perfektionistisch, glaubt alles in ihrem Leben unterliege ihrer Kontrolle und gewinnt daraus eine Sicherheit, die sie in ihrer Herkunftsfamilie nicht hatte. Ihr Ehrgeiz beflügelt sie zu enormen Erfolgen, die ihren Selbstwert heben. Es könnte nicht besser laufen, doch dann erlebt sie einen Kontrollverlust, der alles infrage stellt, ihr Leben, sie selbst, ihre Arbeit, ihr Glaube an Gerechtigkeit. Ich habe ihr die Geschichte in vollem Umfang abgekauft, genau das passiert jeder dritten Frau. Suzie Miller hat intensive Gefühle in mir ausgelöst, mich miterleben lassen, wie sich das Schreckliche anfühlt und was es mit eine*m macht, das ist große Schreibkunst. Eine riesige Leseempfehlung für diesen feministischen Roman.

Ross MacDonald ist einer der Großmeister des Krimi noir aus den Fünfzigern. Mit "Die Küste der Barbaren" ist ihm ein wahres Juwel gelungen, dass für mich in die Schatzkammer dieser Ära gehört. Dieser Roman ist um Längen besser als manch einer aus der Feder seines Vorbilds Raymond Chandler. Ross MacDonald sorgte dafür, was diesem weitestgehend verwehrt blieb: er machte den ehemaligen bleihaltigen Groschenroman salonfähig, bis hin in die Upperclass der hochgeschraubten Literaturzirkel. In den "Barbaren" ist der Held Lew Archer noch herrlich unanständig und direkt, meiner Meinung nach ein ganzer Mensch in seiner Urform - ganz anders als in den späteren Werken, in denen er eine gesellschaftliche Zähmung hinter sich hat.

Archer wird in die Künstlerwelt L. A.s gerufen, um dem Studioboss Bassett den aufdringlichen Wüterich Geroge Wall, der auf der Suche nach seiner untreuen Frau Hester ist, vom Leib zu halten. Der unaufgeklärte Tod eines jungen Mädchens namens Gabrielle von vor zwei Jahren, die Hesters Weggefährtin war und mit dem Feuer gespielt hatte, überschattet Archers Job. Hinzu kommt, dass er sich für den Ehemann als Auftraggeber entscheidet und sich mit ihm auf die verschlungene Suche nach der jungen Ehefrau begibt. Schon bald werden sie von zwielichtigen Gestalten heimgesucht, die Wall einen Krankenhausaufenthalt im entlegenen Las Vegas bescheren. Archer bleibt dran und deckt nach und nach das Geheimnis ihres Verschwindens auf. Leider schützt es weder ihn und noch weniger manches Opfer vor weiteren Todesfällen. Am Ende lösen sich Verwicklungen, falsche Verdächtigungen, fehlgeleitete Erpressungen und Mordmotive auf und werden von Archer in saubere Sortierstapel geschichtet. Schließlich sind nicht nur Barbaren entlang der Südwestküste Amerikas unterwegs.

Der Roman ist gepflastert mit skurrilen Charakteren, einer lebendigen Sprache, die selbst nach siebzig Jahren noch nicht allzu abgenutzt wirkt, und einer begeisternden Bildhaftigkeit, für die es keinen zusätzlichen Kulissenbauer braucht. Großartig! Meine Lieblingssätze sind z. B.: "Draußen erhellte das erste Tageslicht den Osthimmel. In der Brise der Morgendämmerung sah das Wasser des Schwimmbeckens grau und unruhig aus, wie ein eingesargtes Stück Meer." oder "Das Gehirn hinter den blutunterlaufenen Augen tappte dumpf im Niemandsland herum." Solche Passagen lassen mich dahinschmelzen. Und das sage ich - genau wie Archer - "mit einer Stimme, die weich ist, wie mit Tränen gesalzene Butter."

Ein Muss für alle Genre-Fans. Eine treffsichere Angelegenheit!

Der schwedische Journalist und Autor Stig Dagerman (1923 – 1954) hinterließ trotz seines frühen Selbstmords und einer vorausgegangenen Schreibblockade eine erstaunliche Zahl von Romanen, Erzählungen, Theaterstücken, Gedichten und Reportagen. Sein bekanntester Roman ist "Bränt barn", "Gebranntes Kind", von 1948, der nun in einer Neuübersetzung von Paul Berf als zweites seiner Werke nach "Deutscher Herbst" im Guggolz Verlag erschien. Auf dem wunderschönen Cover sind zahlreiche brennende Kerzen zu sehen, ein sich im Text wiederholendes Bild. Stig Dagerman kündigte seinem Verleger das Buch als einen Roman an, der „von Liebe und Trauer in einem Arbeiterhaushalt in Söder[malm] handelt."

Ein Potpourri der Gefühle
Im Mittelpunkt steht der 20-jährige Student Bengt Lundin, der zu Beginn gerade seine Mutter verloren hat. Deren Tod stürzt ihn, über dessen geistige Verfassung vor diesem Ereignis wir nichts erfahren, in abgrundtiefe Trauer, die in ebenso heftigen Hass umschlägt, als er während der Trauerfeier von einer Geliebten seines Vaters erfährt. Bengts Wut richtet sich nicht nur gegen den Vater und dessen Affäre Gun, sondern auch gegen seine eigene Freundin, die verhuschte Berit, und gegen den schwarzen Hund, den der Vater mitbringt. Als Bengt, Berit, Gun und der Vater auf dessen Vorschlag hin Mittsommer zu viert auf einer Schäre vor Stockholm verbringen, dem Ort, wo sich einige der Schlüsselstellen des Romans abspielen, will Bengt dort seine Rachepläne in die Tat umsetzen, doch es kommt anders:

"Als sein Stuhl sehr eng neben ihrem steht, merkt er jedoch, wie kurz der Schritt zwischen Hass und Liebe ist, sie sind nur zwei Seiten einer Medaille. Nur wen wir lieben, können wir wirklich hassen." (S. 260)

Reinheit und Lüge
"Gebranntes Kind" ist eine überaus fordernde Lektüre, gespickt mit Bildern, Motiven und Gegensatzpaaren. Gefällig oder angenehm zu lesen ist hier nichts, denn nicht nur erweist sich Bengt als schwer gestörter, kranker und sowohl physisch wie psychisch gewalttätiger und unberechenbarer Charakter, auch die anderen verhalten sich abnormal und irrational, ähnlich Co-Abhängigen bei Suchtkranken. Ein Grund dafür liegt in der Ehrfurcht, die sie vor dem Studenten empfinden, aber auch Mitleid und Angst sind im Spiel. Bengt seinerseits kennt nur Verachtung, niemand kann vor seinen strengen Maßstäben über „Reinheit“ bestehen, niemand ist wie er:

"Es gibt nur einen Menschen auf der ganzen Welt, dem du vertrauen kannst, und dieser Mensch bist du selbst." (S. 152)

Zwischen die Kapitel in personaler Erzählweise, hauptsächlich aus Bengts Sicht, stehen seine Briefe an sich selbst und andere, in denen er sich die Welt und seine Gefühle zu erklären versucht. Ausgerechnet er, der angeblich die Verlogenheit so sehr hasst, ist der größte Lügner von allen – und findet auch dafür eine Rechtfertigung:

"Wer rein ist, darf mit dem, der unrein ist, alles machen. Denn wer rein ist, hat recht." (S. 41)

Sein eigenes Opfer
Wohlfühlliteratur ist "Gebranntes Kind" ganz und gar nicht, doch sind die Entsprechungen von Bengts Seelenzuständen mit der Sprache Stig Dagermans großartig: einerseits die knappen, pistolenartigen Sätze, die Bengts Fieber innerer Zerrissenheit widerspiegeln, andererseits die pathetisch-selbstgerechten Briefe und schließlich die zarten Sätze in den intensivsten Momenten der Leidenschaft.

Bengt als unsympathischen Protagonisten zu beschreiben, wäre untertrieben, vielmehr erzeugte er ein durchgehendes Gefühl von Übelkeit und Widerwillen bei mir. Genau das macht diese beeindruckende psychologische Studie über einen Jugendlichen in einer existenziellen Krise jedoch gleichermaßen zeitlos wie empfehlenswert.

Da ich schon viel von Ali Hazelwood gehört, aber bisher noch nichts von ihr gelesen hatte, wollte ich mir dieses Buch unbedingt mal ansehen. Da es bei Thalia zudem hochplatziert auslag und als Taschenbuch erhältlich war, habe ich schlussendlich zugegriffen.

Nun, das Buch war nicht ganz das, was ich erwartet hatte, aber ich habe mich schnell an den Schreibstil gewöhnt und fand ihn schließlich sehr angenehm und kurzweilig zu lesen. Was mich allerdings sehr gestört hat, war teilweise die Übersetzung. WTF in einem deutschen Buch ständig englisch zu lesen emfpinde ich sehr mühsam. Es ist doch völlig okay "Was zum F..." statt "What the F" zu schreiben? Es verliert seine Bedeutung dadurch ja nicht.
Die Charaktere waren ganz okay, obwohl eigentlich von Anfang an feststand, worauf das Ganze hinausläuft. Ich mag es eigentlich lieber, wenn "Enemies to Lovers" etwas weniger offensichtlich stattfindet. Dennoch waren sämtliche Akteure der Geschichte sehr sympathisch und es hat mir wirklich Spaß gemacht zu Lesen.

Kommen wir zum Spicy-Teil der Geschichte. Da finde ich, dürfte das Buch etwas mehr Warnungen vertragen. Da ich mich häufig auf AO3 (FanFiction-Seite) herumtreibe und inzwischen sehr viele, sehr schräge Kinks kennenlernen "durfte", wusste ich im Voraus worauf es wohl hinauslaufen wird. Da in diesem Fall m.E. ein doch eher spezieller Kink bedient wurde, wurde bestimmt der/die eine oder andere negativ überrascht. Ich meine für Leute, die sich mit den Alpha/Omega-Universen und dem ganzen Werwolf-Spice auseinandersetzen und das gerne lesen, ist Bride wahrscheinlich eher jungfräulich. Aber für jemanden, der sich in dieser Welt nicht auskennt, könnte es wirklich befremdlich sein.

Alles in allem konnte ich am Ende den Hype um das Buch nicht ganz nachvollziehen. Es war okay, ja, aber nicht herausragend und wohl auch nicht das besten Werk von Ali Hazelwood.

Mein Lese-Eindruck:

Der Autor spürt dem Leben seines Urgroßvaters nach. Die Quellenlage ist natürlich schlecht und beschränkt sich auf einige wenige Daten, die der Autor in Kirchenbüchern und einigen amtlichen Dokumenten fand. Wie lebte der Urgroßvater Nesje, der Heumacher, der 40 Jahre lang als erster Mäher und Knecht auf dem Hof seines Grundherrn Frondienst leistete? Und nach Ableistung dieses Dienstes sein gepachtetes Land urbar machte und bebaute?

„Ich musste ihn herbeidichten, aus Luft und aus dem Nichts, aus dem Licht über Molde und Rekneslia, aus dem Wind, der meine Haare zaust, und aus dem Regen, der auf Felder und Menschen fiel - zu seiner wie zu meiner Zeit.“ Sehr poetische Worte, die den Urgroßvater aus der Vergangenheit und Vergessenheit ins Heute bringen.

Der Autor zeichnet das Bild eines rechtschaffenen Mannes, der seinen Pflichten verlässlich nachgeht und die Sache seines Grundherrn zu seiner eigenen Sache macht. Nesje kennt seinen Platz in der sozialen Hierarchie, und er ist nicht neidisch, „Er war zufrieden damit, der zu sein, der er war.“ Aber Nesje hat Träume: er möchte eines fernen Tages sein eigenes Land bewirtschaften, um seinen Kindern ein Auskommen zu sichern.

Der Autor nimmt auch die Verwandten, die Geschwister seiner Frau, in den Blick. Auch sie arbeiten hart und ringen dem kargen Boden das zum Überleben Notwendige ab. Das Überleben wird schwieriger: die Löhne gehen zurück, der Fjord ist leergefischt, und das Getreide wird wegen der kurzen Vegetationsperioden nicht jedes Jahr reif. Nesje erkennt, dass er trotz harter Arbeit niemals die guten Tage erreichen wird, von denen er träumt.

Immer mehr Menschen entziehen sich der Armut und der Unfreiheit in Norwegen und wandern aus nach Amerika, dem Land, in dem Milch und Honig fließen und in dem sie ihre Träume vom guten Leben hoffen verwirklichen können. Der Autor begleitet sie, und als Leser liest man von Träumen, die zerplatzen und der Realität – z. B. dem beginnenden Maschinenzeitalter - nicht standhalten können.

Diese Geschichten erzählt der Autor im kargen, wortarmen Ton einer Saga. Die Figuren hält er auf Distanz zum Leser und lädt nicht zur Identifikation ein. Das Handeln seiner Figuren stellt er fast chronikhaft vor, wobei er niemals wertet. Aber im Mittelpunkt steht der Urgroßvater Nesje, der seiner Heimat treu bleibt. Wenn der Autor viele Seiten lang die mühsame Kunst des richtigen Mähens schildert, merkt man seinen Respekt vor diesem Mann und seinem harten und mühseligen Leben.

Ein sehr packendes und bewegendes Lebensbild.

Auf den ersten Blick scheint der neue Roman von Percival Everett eine woke Korrektur von Mark Twains Klassiker „Die Abenteuer des Huckleberry Finn“ zu sein. Im Interview stellte Everett jedoch klar: „Huckleberry Finn hat keine Mängel, die ich korrigieren will; [James] spricht an, was Mark Twain nicht hätte ansprechen können". Twains umstrittene Ikone des amerikanischen Literaturkanons wird erweitert: Die Nebenfigur Jim rückt ins Zentrum und wird zum Erzähler.

Das Buch hält sich zunächst eng an Twains Grunderzählung, in der ein weißer Junge vor seinem gewalttätigen Vater flieht und einen versklavten Schwarzen trifft, der ebenfalls auf der Flucht ist, weil er verkauft werden soll. Wir erleben bekannte Episoden wieder, aber die Umkehrung der Perspektive verändert alles. In Huckleberry Finn erscheint die Flussfahrt, obwohl durchaus gefährlich, wie ein Abenteuer. Für Jim ist dieselbe Reise mit extremen Gefahren verbunden, er muss ständig fürchten, „zu Tode gehängt zu werden oder Schlimmeres".

Jims Plan ist zunächst, in den Norden zu gehen, Geld zu verdienen und Frau und Kinder freizukaufen. Auf der Flucht beginnt er, eine Art Tagebuch zu führen. Es geht um die subversive Macht von Sprache und Bildung – im Roman beherrschen alle Sklaven die Standardsprache, aber James lehrt seine Kinder, die „korrekte falsche Grammatik“ anzuwenden, wenn sie mit Weißen sprechen. Sprache als Schutzraum - aber Jim denkt mehr als das: „Mit meinem Bleistift schrieb ich mich selbst ins Sein.“ Er will die Macht über sein eigenes Narrativ.

In der Mitte des Romans nimmt Everetts Version eine andere Richtung als das Original. Es wird klar, dass „James“ etwa 20 Jahre später spielt als Huckleberry Finn, nämlich kurz vor dem Bürgerkrieg - den James eher skeptisch sieht: „Was auch immer zu diesem Konflikt geführt hatte, die Befreiung der Sklaven war ein Nebenmotiv und würde ein Nebenergebnis sein.“ Dieses Misstrauen den Weißen gegenüber durchdringt den ganzen Roman.

Eine der abweichenden Szenen sticht besonders heraus. James wird als neuer Tenor von den Virginia Minstrels gekauft, weiße Sänger, die sich die Gesichter schwärzten und „schwarze“ Songs sangen. Das Problem: Schwarze dürfen nicht auf der Bühne auftreten. Mit Jim treibt Everett das absurde Spiel auf die Spitze: Ein Schwarzer, der sich als Weißer ausgibt, der einen Schwarzen spielt. Rasse als künstliches Konstrukt, wie es deutlicher nicht geht.

Ebenso entlarvt Everett den Voyeurismus, der vielen Südstaaten-Epen zugrunde liegt. Schwarze Leidensgeschichten sind beim weißen Publikum beliebt.„Weiße lieben es, sich schuldig zu fühlen.“ Nur bewegt das nichts. Im Interview sagte Everett: „Ich habe Sklaverei-Romane so satt. Was sagt man am Ende eines Sklaverei-Romans? Ich habe meine Meinung geändert?“

Aber auch die Trope des läuternden Leidens der Sklaverei, den durch Leiden erworbenen Adel der Seele, will Everett dekonstruieren. Everetts James ist nicht der Jim des Originals, der leidet, ohne Hass auf seine Peiniger zu empfinden. Der Roman macht klar, dass Leiden deformiert und nicht läutert. Er zeigt uns Schwarze, denen die Unterwürfigkeit in Fleisch und Blut übergegangen ist und solche, denen Jim nicht trauen kann, weil sie zu Komplizen ihrer Herren geworden sind.

Der Jim des Romans findet im Lauf der Story zu einer gesunden Wut, die er im Interesse seines Überlebens bislang unterdrücken musste. Wir erleben einen Prozess der inneren Selbstermächtigung. Der Jim des Originals bekommt seine Freiheit am Ende von den Weißen geschenkt. James jedoch, wie er sich nun selbst nennt, ist im Feuer des Leidens keineswegs zum Heiligen geworden (wie eine andere vielkritisierte Romanfigur, Harriet Beecher-Stowes Onkel Tom), sondern hat sich zu Stahl verhärtet. An der Stelle wird der Roman zur Rachephantasie und erinnert entfernt an Django Unchained.

So ernsthaft die Themen, so leicht lässt der Roman sich lesen. Kurze Kapitel erzeugen Tempo und der Text ist immer wieder so witzig, wie man es von einem Autor erwarten kann, der sich selbst als „krankhaft ironisch“ bezeichnet.

Sehr gestört hat mich zunächst James vorgebliche Gelehrtheit. Bei seinen imaginären Diskussionen mit den Denkern der Aufklärung spricht Everett aus James´ Mund wie ein Bauchredner durch seine Puppe. Allerdings ist Everett konsequent in seiner Übersteigerung: Gleich einem Superhelden weiß und kann James alles – hier sind wir stilistisch wieder bei Tarrantino. Zum Finale hin gibt das, um mit unserem Kanzler zu sprechen, ordentlich Wumms.

Fazit: Der Perspektivwechsel in dieser altbekannten Geschichte erlaubt Einblicke, die Twain bei aller Liberalität nicht geben konnte – nicht weil er Rassist war, sondern weil er nicht schwarz war. Das Abenteuer wird zur Sozialstudie – Parallelen zur Gegenwart dürfen gezogen werden.

Beth hat sich mit ihrer Gärtnerei einen Lebenstraum erfüllt. Als bei den Vorbereitungen für ein Baumhaus im neuen Outdoor-Camp, das nebenan entsteht, ein dicker Ast auf einem ihrer Folientunnel landet, versucht Jack, der Leiter des Camps, die Wogen zu glätten, trotzdem gibt es etwas Zoff.

Jack hat keine einfache Vergangenheit hinter sich, genauso wie die Jugendlichen, die in der Outdoor-Camp kommen. Beth als alleinerziehende Mutter mit Zwillingen kämpft sich mit ihrer Gärtnerei durch, und hat zum Glück viel Unterstützung durch ihre Geschwister. Beth und Jack kommen sich nach und nach näher, bis sich Jack als eine Filmgesellschaft einen Film über Applemore, das Camp und die Gärtnerei drehen will, mit seiner Vergangenheit auseinander setzten muss.

Das Cover finde ich schön bunt, es macht auch gleich deutlich, dass es um eine Gärtnerei geht. Was mir nicht so gut gefallen hat, dass am Anfang die Rede davon war, dass viele im Dorf gegen das Outdoor-Camp wären, und plötzlich niemand mehr etwas dagegen sagt... Da hat es mir etwas gefehlt, wie die Einwohner sich davon überzeugt haben, dass es kein Unheil ist mit dem Camp.

Insgesamt ein netter, teilweise etwas vorhersehbarer Wohlfühlroman ohne großen Tiefgang.